Anfang – TF

Die Glut seiner Zigarette zeigte nur flüchtig seinen Standort. Nicht lange genug, aber dennoch riskant. Seufzend pustete T.F den Rauch aus. Der Lieferwagen müsste jeden Moment auftauchen. Dann war es ein Wettlauf mit der Zeit.
Jeder Vertreter einer Gang stand bereits in den Startlöchern vor dem großen Tor. Viel zu laut verharrten sie in ihren Verstecken. Hinter halb Mauern, Überreste von einem fahrbaren Fahrzeug oder sonst noch, was ein gutes Versteck vor den Soldaten bieten konnte. Aber sobald der Lastwagen durch das Tor war begann der Kampf. Wer nicht schnell genug war, ging leer aus und damit verkürzte er seinen Aufenthalt in dieser reizenden Stadt der Finsternis.
Immer noch musste T.F darüber grinsen, welchen Namen sie einer Stadt gegeben hatte, die rein nur aus Mörder und Dieben bestand. Und wer hier geboren wurde, kam nicht raus. Keiner kam hier leben raus.
Einen weiteren Zug nehmend, blickte er in die Runde der Gesellschaft in der er sich befand. Ein bunter abgerissener Haufen die alles tun würden um an die begehrten Lebensmittel auf der Ladefläche zu kommen.
Tja, aber was sollte er da sagen? War er nicht auf das selbe Ziel aus? Klar, aber er durfte hier keine Rücksicht nehmen. Ein Kampf den er jeden Freitag auf ein neues kämpfen musste. Wenn er es nicht tat, würde seine kleine Familie über kurz oder lang verhungern. Ihre Reserven waren längst erschöpft und die Gangs machten in diesem Punkt auch nicht Rücksicht darauf.
Leises Rattern lenkte seine Aufmerksamkeit auf sich. Das Tor und das Gitter öffnete sich. Es ging los. Den letzten Rest seiner Zigarette wegschippend, glitt seine Hand geschmeidig zu seinem kleinen Lebensverlängere. Eine Klinge die keinen Unterschied darin machte ob sein Gegenüber Freund oder Feind war. Wobei Freunde hatte er schon lange keine mehr.
Den Daumen über die Kante schabend verfolgte er nur mit den Blick wie der große schwarze Truck durch das Tor kam und der Fahrer es verdammt eilig hatte wieder aus dieser verfluchten Umgebung zu kommen. Grimmig lächelnd, glitt sein Daumen erneut über die Klinge. Zeit für den Tanz mit dem Tod.